Loutre-Barbier

Il m’arrive d’être seule.
En apparence.
L’autre est invisible.
Vif, curieux, insoumis.
Authentique.
Mon autre n’est pas comme les autres.
Mon autre est.
Je suis en vie, je ne suis pas seule.

Et puis il y a les autres.
Je suis une des autres.
Mais quand j’y pense, cela m’est étranger.
Sauf quand je suis avec les autres.
Au café, par exemple c’est tout à fait évident.
Je suis avec les autres.
Je suis comme les autres.
Je suis donc une autre.

Pourtant.
Pourtant la dernière fois, à la terrasse du café, était installé un homme.
Mais un homme pas comme les autres.
Son autre était en fait un peu visible.
Sa bouche mastiquait des mots qui lui restaient au bout de la langue
et qu’il ne pouvait pas avaler.
Ses yeux étaient bleus et durs comme une pellicule de glace.

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